“姥爷，俺妈不给额买糖葫芦” “老李（我姥姥），拿钱” “拿多少额” “你管那么多，给钱就行” “五十够不够额” 姥爷拿过钱，问妗妗，“XX呢” 妗妗指着我"这不是啊" “你是XX啊“瞅两眼，“给你” 转过头，很嫌弃得不再理我。
当时晚上一家人都在病房围着姥爷，我玩笑式的磨着妈妈给买糖葫芦吃，被拒绝，于是喊了姥爷。都以为姥爷睡着了，没想到却接了话，其实姥爷声音早就嘶哑的无法发声，这个时候他竟然有力气清晰的说话，还能自己转头。我就坐在离姥爷最近的板凳上，也许此时癌症已经转移到脑，姥爷对我的印象停留在了小时候的某个时间点，认不出现在的我，只是对”姥爷“这个名词很敏感，知道是我在喊他，仅仅如此，便有反应。
那个时候姥爷已经大部分时间半昏半醒躺在病床上，二十四小时离不开氧气瓶，一天打吊瓶从早上八九点到傍晚都不停，中间也就喝几小勺水，全靠输营养液捱日子。以上的对话基本上算是我听到姥爷清楚表达的最后一段，我一直期盼传说中的回光返照能够发生，再和姥爷聊聊小时候的事情，可是那有那么多尽如人意的事情呢，守在旁边也只能看病情一点点恶化，最后只能点点头略作反应，眼睛都张不太开，可是我多么想再让你看我一眼，再对我笑笑呢。
自从知道你到了癌症晚期，而家里决定瞒着你时，我从来都不敢往你面前凑，哪怕只是看着你，眼泪就汹涌澎湃，现在想起来，多想在你面前大哭一场，让你安慰安慰我，然后坦然的和你一起面对，可是我还是幼稚的用脾气掩饰了自己的慌张，每每离开的时候总有种心虚夺路而逃的感觉，不停地安慰自己不知道对你最好。
昨天又去你新的安家处看了看，妈妈一到地方就红了眼睛，我原本想和你说说话，可是也哽咽在口，只好很快拉着妈妈离开，过段时间再去看你，下次等我回来，也许就能和你好好说说话，算算在世间虚度的时光，一半的时间和你在一起，有太多的回忆可以写，然而我却写不出。敲一句半句就有眼泪涌出，纸巾把鼻头也磨红了，以为过了一段时间心情平复了可以写文了，还是不行。